Đêm trước ngày cưới, tôi phối hợp với công ty tổ chức hôn lễ chơi một trò đùa nho nhỏ.

Tôi đổi sang một chiếc sim mới, giả làm chính mình của năm mười tám tuổi, gọi cho vị hôn phu Lục Văn Xuyên một cuộc gọi mang tên “điện thoại xuyên thời không”.

Tôi đầy mong chờ hỏi:

“Lục Văn Xuyên, hai mươi bảy tuổi, chúng ta sống có tốt không?”

“Đã kết hôn chưa? Chúng ta có hạnh phúc không?”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Lâu đến mức tôi tưởng anh đã nhận ra giọng mình, anh mới mệt mỏi lên tiếng:

“Chẳng ra sao cả.”

“Thẩm Tri Ý, đời này coi như tôi đã phải trả giá vì em.”

“Coi như tôi cầu xin em, ở một không gian song song khác, đừng chọn tôi nữa.”

Tôi cầm chặt điện thoại, gần như cho rằng mình đã nghe nhầm.

Lấy lại tinh thần, tôi gọi cho mẹ. Vừa cất tiếng:

“Mẹ, con là Tri Ý của năm mười tám tuổi.”

“Mẹ biết.”

Mẹ ngắt lời tôi, khẽ thở dài đầy yêu thương.

“Văn Xuyên là đứa nhỏ đáng thương. Nó và chị con yêu nhau suốt năm năm, chỉ vì bị con kẹp ở giữa nên đành phải mãi kìm nén.”

“Tri Ý, nghe mẹ khuyên một câu. Kiếp sau, hãy thành toàn cho nó và chị con.”

Nước mắt tôi vẫn còn vương trên mặt, nhưng trái tim đã lạnh ngắt.

Cuộc gọi cuối cùng, tôi gọi cho chị.

Điện thoại vừa kết nối, bên cạnh chị đã vang lên tiếng hít thở nặng nề của một người đàn ông.

Chị cố nén tiếng khóc, nói với tôi:

“Tri Ý, em tha thứ cho chị.”

“Chỉ đêm nay thôi. Chỉ đêm nay anh ấy thuộc về chị.”

“Đời này chị sẽ không tranh với em nữa. Chị chỉ cầu kiếp sau em nhường chị một lần, để chị được đường đường chính chính yêu anh ấy.”

Tôi cúp máy, ngồi bệt xuống nền nhà phủ kín kẹo cưới và thiệp mời, khóc đến mức không còn phát ra nổi tiếng.

Thôi vậy.

Không cần chờ đến kiếp sau.

Cũng chẳng cần đổi sang một không gian song song khác.

Đời này, tôi sẽ thành toàn cho họ.